Не только температура не зимняя, но и погода. На улицах мрачно, тихо. Выглянет, было, солнце, его луч скользнёт по заснеженным переулкам города, только всё живое обрадуется свету, а тёмное, густое облако уже закрывает солнце, будто ревнует его к людям, животным и растениям.

Вот так и спит Осташков под тихое шуршание снега, вой ветра и шаги прохожих. Спит и Селигер, накрывшись толстым слоем льда. Здесь, на заваленном снегом берегу озера небо сливается с землёй. Туман, как скупой хозяин закрывает от чужих взоров противоположный берег с его вечнозелёными сосновыми лесами, холмами, полями, зарослями камыша.

Но что ни говори, а красив наш город даже в эту пасмурную погоду. Всё кругом белым-бело, да так, что порой конца края не видно. К вечеру начинается снегопад, а дома, хитро подмигивая друг другу окнами, пытаются спрятаться за этими большими хлопьями снега. Засыпает Осташков, его улочки и переулки, парки и скамейки, дома и деревья.

…А на диване, свернувшись клубком, прячет  нос под хвост кот. Говорят, что к морозу. Что ж, будем ждать. Всё-таки кот – древнее и мудрое животное, может, не обманет.